Le moulin aux plumes

Au sommet d’une petite colline tournait un vieux moulin de bois. Ses ailes grinçaient doucement comme une berceuse. À l’intérieur habitait Pluma, une minuscule souris blanche qui collectionnait les plumes perdues par les oiseaux voyageurs.

Chaque soir, Pluma montait tout en haut du moulin, ouvrait une lucarne et laissait le vent faire tourner les ailes. Le moulin broyait l’air en un souffle léger, si doux qu’il transformait les plumes en fins nuages de duvet.

Un soir, Nolan ne parvenait pas à dormir : ses oreilles entendaient trop de bruits et son oreiller semblait dur comme une brique. Pluma, percevant l’agitation, remplit son petit sac de duvet et glissa hors de la lucarne. Portée par le vent, la souris flotta comme un flocon jusqu’à la fenêtre de Nolan.

Elle souffla doucement ; le duvet virevolta dans la chambre. Chaque plume se posa sur un coin de l’oreiller, qui devint moelleux comme une brioche. Les bruits du dehors s’éloignèrent, remplacés par un bruissement de vent doux. Nolan ferma les yeux ; son visage se détendit, et un grand bâillement prit la place de ses soucis.

Pluma sourit, referma la fenêtre et remonta vers le moulin, laissant un dernier filet de duvet tournoyer au-dessus du lit. Dans son sommeil, Nolan rêva qu’il volait parmi les ailes du moulin, bercé par un vent tiède qui chantait tout bas : dors, petit cœur, le monde est doux.

Bonne nuit.